В голове мысли о смерти. А я их не думаю. Они словно в воздухе тяжелыми пластами висят. Кажется, что смерть всегда рядом. В моменты страданий она спрашивает, готова ли я. Когда я отвечу "да", мне кажется, всё закончится. Но я не герой. Я выпиваю что-то и начинаю думать про дождь, про ежей, про кусты во дворе, про то, как в маршрутке девочка несла всякий бред. Потому что всё вокруг бред. Нам всем лучше сдохнуть. Но не верьте, когда вам говорят такое живые. Дождь всё лето идёт. Грозы каждую ночь. У нас есть "гнилой угол", если оттуда идут тучи, значит, ночью будет гроза. А недавно на дачу к нам ёжик пришёл. В детстве обожала рассказ про ёжика, и вообще любила все о природе, Пришвина там, Паустовского. И дождь я люблю, он прибивает к земле всю грязь, что есть в воздухе. Шумит сейчас, хорошо.